Lo intentarán, no vencerán.


Lo injusto cala en lo hondo

deja grietas y abre un hoyo,

pasa el frío y los decires

de el que pasa y mira dentro.

*

Ese niño pequeño que labora

que deseamos se haga fuerte en el deshielo,

nos empuja a no doblarnos con el tiempo

enjugar las gotas que han caído

y volver por más, desde el cielo o desde el suelo.

*

Los intentos desde afuera (incesantes)

apabullan y desgarran al pensante,

muerde el polvo el que lo intenta,

muerde el hambre el que es cobarde.

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Muere tu vida – Subterfugio Nº 2


Cuando el sastre de la moral

venga a tus días,

con la tela, los hilos del pasado

y cosa tus miserias a la moda;

que impones por los hechos,

el jugar con el fuego

fundirá tu carácter

y al transitar la vida

la humareda dará

la curva a los amantes del buen vino

y la carne quemada

atraerá a las aves

rapaces en su vuelo,

que derriben lo muerto

de tu vida y lo inerte,

morirás algún día,

yacerás entre piedras

sin siquiera la menor ceremonia,

sin tumba, sin entierro,

el viento llevará tus huesos echos polvo

al olvido cardinal de sus antojos.

Entonces…¿Qué?


Si el exangüe deseo

no nos ata,

¿Qué sujeta a este cuerpo tu distancia?

*

Si el sonar de mi voz

quién concatena,

¿Qué palabras la tuercen tu sonrisa?

*

Si el calor de mi boca

demasiado,

¿Qué labios tienen la temperatura?

*

Que poco es necesario

a este derrumbe,

la historia, las palabras,

la gloria edificada fue en concreto.

*

Se soslaya por factores externos,

por buscar otros besos

y la imagen que queda se desangra;

es la sombra en las ruinas,

recogiendo el pasado y solo eso,

se le escurre cual polvo entre los dedos.

Sin título


Para que consumir la arena
que rasga el vidrio curvo
que inútil
intenta retenerla.

*

La tarea dura de reconocer
que el fondo del estanque
se ha secado
el balde trae polvo.

*

Por sutil gracia
o costumbre hogareña
los lazos que sostienen
ahora, ya no son tantos.

*

Las lluvias vuelven
y el vendaval arranca
cada uno de los leños
que refugio falsearon.

*

El error reciente
la ansiedad del futuro
corrí las páginas
del libro que dibujo
ya lo se todo
no me sorprende
¿Que más puedo esperar?
¿O acaso no es más que otro final?