¿Será?


¿Será que hemos sido

la mitad del libro

que nos han prestado?

*

¿Que al girar las hojas

pierde  el equilibrio

y entre pasa y pasa

se asoman las notas?

*

Y rozar los pliegos

de aventuras secas,

de manchones negros,

de collage de  amores.

*

Ya se por qué te frenas,

intentas persuadir la arena,

no intentes reescribir lo ausente.

*

Si poca vida

curtió lo escrito,

haz del final un laberinto.

*

Y de tu vuelo al sol

crispen las alas,

fúndete estrella,

sé guía,

sé fábula de próximos latidos.

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Sin título


Para que consumir la arena
que rasga el vidrio curvo
que inútil
intenta retenerla.

*

La tarea dura de reconocer
que el fondo del estanque
se ha secado
el balde trae polvo.

*

Por sutil gracia
o costumbre hogareña
los lazos que sostienen
ahora, ya no son tantos.

*

Las lluvias vuelven
y el vendaval arranca
cada uno de los leños
que refugio falsearon.

*

El error reciente
la ansiedad del futuro
corrí las páginas
del libro que dibujo
ya lo se todo
no me sorprende
¿Que más puedo esperar?
¿O acaso no es más que otro final?