Arremete ante lo incompleto
de esta horadada y polvorienta,
cantina de pilotes rancios
ráfagas de olvido y hojarasca.
*
Sin paredes tuerce lo que queda
el viento lo hace lento pero llega,
quien clama sibilante desliza el enojo
olvida que el origen es causa de todo.
*
Es tiempo de pedir y prometerse
que el agua y el cemento han de mezclarse
y agobiarán a las tormentas venideras,
darán al corazón el fuego
y al alma ese reposo entre los huesos.
¡Oh Agua!
que recorres el río
y golpeas las piedras,
que te acercas de a poco,
atraviesas las fauces
de agitados peces,
escapas por sus branquias
y ruedas impelada
agitando el fondo,
revolviendo la tierra,
desorbitando caracolas,
agitando los cuerpos
oliváceos de diminutas plantas,
llevándote contigo las hojas
viejas que se sueltan.
Así tu vienes y te acercas,
eres una y a la vez todas
y esculpes los costados,
el suelo acuoso,
todo lo transformas a tu paso
según tu carácter o energía,
y al final del día
te escurres al cubo de madera,
reposas mansa y apacible,
te viertes desnuda en el vaso
y me recorres hasta colmarme
de tu fresco cuerpo y aroma
se nutren mis desiertos.
La espuma se seca,
la sal se compacta,
las huellas se borran
sobre otras, recuerdo.
*
La brisa temprana
la manta agua y verde,
caranchos, zorzales,
gaviotas reclaman ofrendas.
*
Las rocas foráneas
se mezclan forzosas,
el mar las recibe
las pinta de verde.
*
Lo oscuro del agua, lo humano,
se lavan conciencias, los restos,
pululan rodeando burbujas,
evitando el fondo, muy humano.
Se sabe de que piedra brota el agua,
es en ese instante cuando juega el pasado
de las historias de prelados, caballeros y doncellas
que traspasamos todo por la cizalla y trueca
lo inverosímil al presente y lo pervierte,
y continuamos dando errores sobre soluciones
te quedas con él, con ella,
sabiendo que el sello lacrado es lo importante de las hojas,
de aquellos relatos, solo eso,
el final, la muerte en guillotinas,
olvídense de héroes a caballo,
estamos en la era del dragón sobre la tosca,
donde la peste nos consume sin doctores,
donde a los justos se los trata como a perdedores,
morirse es tal vez digno al paradigma
sentado en el pasado tan deseado
que a fin de cuentas fue lo mismo,
pero mal contado.
Cada gota de luz
cada gota de agua,
dejo que queme,
dejo que bañe
de refulgente
vital a la semilla.
*
Yo no la observo,
yo no la bebo
dejo que azote,
dejo que ahogue
de la energía
el mundo necesita.
*
Muerto fue un hombre
muerto una vida,
deja la sombra
deja cenizas.
